Si je savais où il est

Champ :
Si je savais où il est !
Je pourrais développer une tactique confondante et faire barrage. Je pourrais m’infiltrer, me glisser dans la peau de l’autre et le retourner comme une crêpe.
J’ai utilisé toutes les techniques de scan mental acquises pendant ces longues années dans les sombres corridors du Service.
Mais rien.
Aucune information, la plus infime, la plus parcellaire soit-elle, n’est sortie de cet examen minutieux : ceux-là ont un mental en acier à outil. Ils peuvent laisser leur cerveau grand ouvert sans craindre les effractions.
Flûte, j’ai laissé les clés de l’Aston-Martin sur le contact.
Elle, là.
De beaux yeux, de longs cheveux bruns, un visage d’ange. Elle me décoche des sourires compassés.
J’ai appris à résister.
Et l’autre à gauche. Brun aussi. Cheveux ras. Lunettes de guingois. Il fait semblant de regarder ailleurs. Un concentré de fourberie. Il a un petit pistolet dans la poche droite de son pantalon. Je l’ai palpé tout à l’heure sans qu’il s’en aperçoive. Enfin, je crois.
La tension monte d’un cran.
Le plus dangereux, c’est le petit nerveux à casquette. Le genre à allumer des pétards partout. Il lui manque une dent. Doit aimer la castagne.
Si seulement je savais où il est !
Et toujours ce silence.
J’évite soigneusement leurs regards de tueurs.
Un portable sonne. J’ai sursauté.
Pas eux..
La fille répond et débite des âneries à la chaîne. Ce n’est pas non plus pour me rassurer. Elle me rappelle la Bulgare à la consigne de la Gare du Nord, vêtue d’un 357 magnum et de quelques grammes de dentelle.
Je me suis trompé de consigne. Je vieillis.
Non, c’était bien la Gare du Nord.
Mon voisin de droite a profité de mon trouble pour me glisser un billet discrètement dans la main. Joli coup.
Ce n’est pas un billet. C’est…
Le salaud, c’était lui qui l’avait.

Hors champ:
Arrêtez de tricher les enfants ! Vous savez bien que papy a horreur de perdre au mistigri.

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