Un cheveu noir

4 Octobre 2009

— Mon ami, j'ai trouvé un cheveu noir dans la cuvette des toilettes de la salle de bains
— Un cheveu noir. Hmm…
— Je trouve ça étrange, oui. Dois-je vous rappeler que vous n'avez rien sur le caillou.
— Prétendez-vous, ma chère, qu'un cheveu étranger s'est glissé dans la cuvette de Jacob Delafond ?
— Je prétends.
— Etes-vous certaine que c'est bien un cheveu ? Permettez-moi de vous rappeler qu'au delà de cinquante ans de vie, la végétation devient luxuriante partout, sauf près de la calotte polaire.
— Mon ami, je sais reconnaître un cheveu noir long et fin d'un tortillon crépu et grisonnant. Le premier est la hantise de la femme de ménage dont les doigts engoncés dans les gants de caoutchouc rose ont déjà bien du mal à attraper le balai de chiottes. Le second, bien que recroquevillé, est plus facile à évacuer, d'un coup de chasse (elle mime).
— Un cheveu noir, vous êtes sûre ?
— Ne faites pas l'innocent. Vous êtes pris sur le fait ou c'est tout comme. Où est-elle, cette traînée, que je lui administre un coup de boule ?
— Allons très chère, calmez-vous! Je vous assure que ma conduite est irréprochable. Pas la moindre catin, pas la moindre maîtresse depuis la fois où vous avez failli crucifier la gouvernante sur la porte de la grange, il y a bien de cela un mois.
— Alors expliquez-moi! Je vous donne une minute.
— Posez votre arme, ma chère. Il n'y a rien à expliquer. Le vent, peut-être. Le vent aura certainement fait envoler un cheveu. Il se sera posé sur l'un de nos vêtements et fini sa course dans ce lieu de solitude. Avec quoi croyez-vous que les oiseaux font leur nid ? Des brins de laine, de la mousse, des poils et des cheveux que le vent emporte sur des kilomètres.
— Le vent ne souffle pas dans nos vécés. Nous avons des principes chez les Montalent. Mais il pourrait vous souffler dans les bronches ou vous emporter la tête.
— Mais cessez donc de jouer avec le cran de sécurité. Après tout, ce n'est qu'un cheveu.
— C'est bien plus qu'un cheveu, c'est la mèche qui met le feu aux poudres (Elle le met en joue).
— (Lui, calme). Etes vous sûre de ne pas avoir changé de bonne ?
Elle repose son revolver et se prend le front dans les mains.
— Suis-je idiote ? Bien sûr, où avais-je la tête? Après le décès d'Ingrid hier soir, j'ai embauché Mercédès, une Andalouse.
— Vous voyez bien que vous avez tort de vous emporter. C'est certainement Mercédès qui aura laissé l'un de ses cheveux noirs dans la cuvette. Au fait de quoi est morte Ingrid ?
— Balle dans la tête. Un horrible suicide.
— C'est bien triste.
— Terrible! Veuillez m'excuser mon ami, mais j'ai quelque chose d'important à dire à Mercédès.
— C'est à propos du cheveu ?
— Non non…
— Allons …
— Oui, c'est bien à propos du cheveu.
— Alors soyez aimable, ma chère, de ranger votre revolver. Un coup de feu est si vite parti. (après un court silence). Je vous accompagne. Je suis très curieux de voir cette Mercédès.