Lettre de M.P. Brosnan

Monsieur Gordon,

Pourquoi je n'arrive pas à trouver votre blog quand je le cherche sur l'immense toile d'internet ?

Mary Pierce Brosnan, Iles Turques et Caïques

Chère Mary Pierce Brosnan,

Dans le désert, le sable est orange, jaune ou rouge. Il est froid ou il est chaud. Il est fin ou il est gros. Parfois il s'aggrège et forme des concrétions ou des rosaces. Parfois la foudre le frappe, n'importe où et le vitrifie. Le sable abrite des épineux qui se font tout petits pour échapper à la morsure du soleil, des gerboises qui sautillent pour éviter de se brûler les pattes ou pour échapper à la morsure des serpents,  des serpents qui s'allument le jour et s'éteignent la nuit , des pierres polies par des ancêtres qui ont cru à l'éternité, des squelettes d'ancêtres décus par la vie dans le désert.
Tu marches. Tu as soif. Le sable crisse sous tes pas. Tu penses "qu'est-e que je fous là dans le désert" mais tu ne penses pas à chaque grain de sable qui le compose. Et si tu ramasse une poignée de sable, tu sais qu'elle retournera au désert et que tu ne pourras jamais plus reconstituer la même poignée de sable...jamais...
Pense au grain de sable, Mary.

D'autres questions ?
Gino